Taranto è città di mare. I tarantini, gente di mare per diritto nascita per lo più; tanti anche per appartenenza a un mondo, una dimensione che è propria delle città che hanno un Porto al posto del cuore e una frontiera a custodirlo, a nasconderlo.

Il Porto è un cuore pulsante e invisibile a Taranto, per diverse generazioni, per molti decenni e per tante ragioni sconosciuto a chi era al di là di quella frontiera, oltre il waterfront, di fatto dall’altro lato di una relazione interrotta. Di qua “Taranto Porto”, coi suoi spazi, il suo territorio, la sua viabilità, le sue dinamiche e il tempo scandito dal flusso di merci e di persone da altri porti, più che dalle lancette di un orologio o dal calendario.

Di là “Taranto Città”, con la sua vita, le sue regole, la sua architettura che esplodono in rivoli di asfalto, cemento e vicende sempre più lontani dal cuore.

Ciascuna identità con una sua propria comunità.

E nel Porto, Taranto ha una comunità folta, sfaccettata, di lunga tradizione marinara e portuale, che la vita gomito a gomito in questa dimensione di avventura, di sacrificio, di amicizia, di condivisione e di fratellanza, ha trasformato in Famiglia.

Quante storie conoscono i gabbiani, quante vite racconta il mare rubate alla quotidianità del Porto.

Una quotidianità fatta di mestieri antichi, di esperienze che provengono dal secolo scorso, trasmesse come un rito di padri in figli, dai capostipiti, nonni e bisnonni che inaugurarono il ‘900 nel  commercio del Porto di Taranto con il vino, con l’olio e le mattonelle.

Nello spazio fisico e sentimentale al di qua della dicotomia con la città che gli dà il nome, il Porto custodisce il racconto familiare degli spedizionieri doganali e dei capitani che svolgevano il loro lavoro prezioso per la città e che erano padri e mariti spesso più in confidenza con gli spazi operosi del Porto che con quelli domestici delle proprie case.

Il Porto profumato di salsedine, bagnato dal sole e battuto dal vento, era un po’ casa e un po’ famiglia anche per i figli e le figlie: Simona, Deborah, Nico, Nelly, Luigi… bambini che non si fatica ad immaginare presi a rincorrersi, a nascondersi, ad arrampicarsi e intrufolarsi ovunque in quello che doveva sembrare loro un cortile esclusivo, un parco giochi speciale denominato Porto.

Senza sapere che lì, coi loro padri e loro ancora prima coi nonni e i bisnonni spedizionieri e capitani, sono stati allevati a pane e mare. Lì, in quella grande famiglia hanno imparato per gioco i nomi delle navi che attraccavano, dei paesi da cui provenivano, delle merci che sbarcavano, dei lavori e dei compiti indispensabili che si svolgevano tutti i giorni intorno a loro, tra un nascondino e un girotondo, una merenda e un rimprovero. Lì hanno assimilato le regole ferree intorno alla merce, “regina” che arrivava e partiva, e sempre veniva guardata, toccata, ispezionata, soppesata, custodita, curata.

Quei bambini e quelle bambine, cresciuti nell’ammirazione incondizionata per i loro padri e per il lavoro che svolgevano nel Porto, sono uomini e donne che il mestiere del padre lo hanno ereditato, anzi metabolizzato.

E quando si raccontano, rivelando aneddoti di quel “piccolo grande mondo antico” che abita nel ricordo, lo vedi netto l’orizzonte che, anche senza muri o barriere per lo sguardo, ha segnato a lungo nella storia di Taranto il confine tra due mondi – “dentro il Porto” e “fuori dal Porto”, il “qui” disciplinato del Porto e il “lì” disordinato della città – il confine tra due comunità – quelli che “il Porto è un mondo, vitale, laborioso, affollato di persone, contaminato di culture e di lingue” e tutti gli altri che “il Porto è laggiù, vedi? dove ci sono le navi ferme tra le gru e le impalcature”…

Forse proprio per quel confine vissuto come una cicatrice evidente su Taranto, i bambini e le bambine cresciuti nella grande famiglia del Porto, e diventati professionisti e professioniste come i padri e i nonni e i bisnonni, oggi condividono il ricordo a tratti nostalgico di ciò che è stato e che li ha formati; ma guardano al futuro, sicuri che a Taranto Porto e Città sono dimensioni destinate a confluire sempre più velocemente, finalmente in un’unica Identità.

Katia Trani

Era questo il nostro porto sicuro. Proprio lì dove le nostre barchette di carta si materializzavano quando, di nascosto, rubavamo alcune vecchie bollette doganali dai cassetti delle scrivanie mentre le nostre dita si macchiavano con la carta carbone.

L’aria del porto era ovunque e in ogni momento delle nostre vite.

Tra le pareti di casa, negli abiti che indossavamo, nel nostro linguaggio quotidiano.

La nostra infanzia è trascorsa come in una grande famiglia allargata. I turni di lavoro, spesso così poco programmabili, scombinavano, senza preavviso, le nostre giornate costringendoci, piacevolmente, ad aiutarci nelle faccende di tutti i giorni. Allo stesso modo è trascorsa anche l’adolescenza e a seguire l’età della consapevolezza…

A Natale, quando sognavamo trepidanti di poter trascorrere più tempo con i nostri papà, arrivava una chiamata che li obbligava a raggiungere il porto. “Ci serve una nave, presto!”.

Allungavamo le orecchie, immobili ci guardavamo negli occhi e intenti ad ascoltare meglio quella voce lontana, ovattata e racchiusa in una grigia cornetta di un vecchio telefono con i numeri nel dischetto rotante, pregavamo di non vederli andar via.

Ma, ahinoi, la loro risposta non poteva essere che la solita: “Arrivo subito!”.

Erano loro i nostri capitani e, in fondo, sapevamo che, per tanti di noi, non ci sarebbe stata altra rotta che quella in cui la nostra formazione professionale pian piano si stava concretizzando.

Siamo cresciuti tra containers, bollettini, àncore incagliate sul fondo del mare.

Eppure a scuola quando le maestre ci chiedevano di raccontare la professione dei nostri papà i nostri sguardi iniziavano a fare dei cerchi sul soffitto alla ricerca disperata dei termini più adatti.

Forse erano spedizionieri, forse aiutavano a scaricare le merci dalla nave alla terra ferma…

“Lavorano al porto di Taranto!“, esclamavano pieni di orgoglio. “Incontrano anche capitani che parlano inglese, spagnolo, cinese e… compilano un mucchio di documenti!”, ribattevamo ai nostri compagni mentre, con i colori a matita tra le mani, ci aggingevamo a Colorare le nostre barchette… ovviamente!

Erano Agenti Raccomandatari Marittimi. Ma a noi piaceva immaginarli come i comandanti del nostro porto sicuro che, con grandi chiavi di ferro, aprivano quei cancelli per esplorare un mondo meraviglioso.

Non è mai stata una semplice professione. Bisogna fare esperienza proprio al fianco di uomini come loro che hanno imparato sul campo pagando con gli errori, la salute, il sacrificio. Del loro operato rimane un “Prontuario di Buone Pratiche Marittime” .

Informazioni indispensabili lasciate in eredità da persone che questo lavoro l’hanno indossato come una seconda pelle.

Alcuni di loro sono andati via troppo presto. Chissà… forse per aver inghiottito troppa polvere rossa quando ancora non venivano applicate tutte le buone precauzioni per evitare che mare, terra e aria venissero contaminati con i veleni di quella che, per anni, ha rappresentato, l’unica materia prima protagonista del porto di Taranto.

No, il porto non era solo stoccaggio di minerale, fortunatamente.

Da qualche anno il porto ha integrato una moltitudine di altre figure che operano con passione per dar vita, finalmente, ad un collegamento diretto con la città, in grado di accogliere tarantini e stranieri in una nuova dimensione. L’inizio di un cambiamento radicale, attuale, innovativo, sostenibile al pari di altri porti europei.

Per noi, figli di operatori portuali, sempre e solo il nostro porto sicuro.

Dalle testimonianze di Simona e Deborah, Luca e Nelly Danese. Luigi Guida.

Elaborato scritto a cura di Antonella Coronese